jueves, noviembre 26, 2015

AHÍ

Ahí
justo en el margen
en la frontera apenas 
donde la única luz se llama sombra
ahí estoy.
Sólo me recuerda el olvido.
El amanecer
vendrá por mi.




martes, noviembre 24, 2015

YA VIENE LA LLUVIA


Ya se escuchan tambores de guerras perdidas. 
Todas las guerras son perdidas.
Ya el trueno truena atronador.
Ya viene la lluvia.




miércoles, noviembre 11, 2015

UNA AUTOBIOGRAFÍA


Tipos fantasma, 
de una raza fantasma, 
que camina como fantasma 
siguiendo una ilusión fantasma.
Tipos así, desvanecidos, 
recién llegados y ya idos, 
desapercibidos. 
Llámanos olvido.




miércoles, octubre 21, 2015

JOHNNY B. GOOD

Apenas hoy lo supe: el futuro era 1985
no lo que vino después
Los años en que volaban los autos en mi imaginación
Los años en que Marte tendría marcianos
Los años en que si decías música escuchabas rock and roll
Los años en que el primer beso era toda la ilusión
Los años en que las enfermedades tenían nombre de enfermedades
no el dolor con nombre de apellido: Sr. Alzehimer, Sra. Parkinson…
Nos cambiaron la realidad por el reality
y algo aquí se perdió.

Cuando el futuro era mil nueve ochenta y cinco
Michael Jackson era negro

Como yo.


jueves, agosto 20, 2015

EL INVIERNO BAJO MIS PÁRPADOS SE HA LLEVADO MI SONRISA

El que fui ya no está.
Habrá salido, tal vez, a caminar
por senderos desconocidos
por una calle sin nomenclatura.
Si fui músico
sólo sé que perdí la partitura.

Estallan bombas
en todos los idiomas
cuenta el noticiero de hoy.
Las anuncian con corbatas sobrias.
Las anuncian con bellos vestidos.

Hay bares como mares
donde puedes naufragar y ahogarte
si encallas con dos copas de más.
Entonces bebes
te sumerges
en profundos tragos de olvido y anís.

El que fui ya no está.
Son los ojos de otro
los que me miran
cuando estoy solo frente al espejo.
Lo he visto sonreír
con cada lágrima mía.
El invierno bajo mis párpados
se ha llevado mi sonrisa.

La misma boca
que dijo beso
ahora pronuncia silencios.



martes, agosto 04, 2015

MUSIQUITA DE FONDO

A veces sucede así:
dices palabras
que son como flores
que llevas en la mano mientras caminas por la calle.
Son como musiquita de fondo
que no quieren escuchar
pero ahí está.
Llevas flores 
que ofreces cuando hablas
¿quién haría algo así?

Más valdría
dejar las flores en tierra
y sembrar silencio.

Apagar
la musiquita de fondo.




Pintura de César Santos

martes, julio 21, 2015

PERFUME

Cruza el día y es melancolía
ése dolor que se queda en la espalda
luego busca puerto en la noche
y es tristeza
eso que arde en el pecho

Todos los pasos conducen al vacío
y son pesados como un juicio
Culpable
es el único veredicto
En cada silencio
un murmullo le condena

Algunos sueños debieron soñarse
con más entusiasmo
dice
mientras busca dormir
con el anhelo de no despertar
la mañana después

Nadie llora ya
en los funerales de la mamá grande

Los gatos de los suicidas
han perdido algunas vidas

Si la ausencia fuera verbo
se conjugaría sólo en presente

Entonces
se queda quieto
como agua en reposo
estanque sin oxígeno
que pronto se ha de podrir

Hay gente tóxica
piensa
mientras se mira al espejo
y respira su peor perfume:
ese discreto aroma 
a sí mismo

El cuerpo enfermo exhibe sus derrotas






martes, julio 14, 2015

ESTAMOS EN GUERRA

Estamos en guerra
El supermercado abre puntual y está lleno de provisiones
hay descuentos en vegetales
y carnes rojas 
Estamos en guerra
El noticiero muestra otra vez los goles de ayer
la radio anuncia las canciones que sonarán mañana
y el café humea mientras el locutor pregunta por la bolsa
de Nueva York

Todos los taxis te pueden llevar a tu destino
Estamos en guerra
Los chicos acuden constantes y conformes al colegio
-ojalá aprendan algo que haga distinto el destino-
Las peluquerías tienen agenda completa esta semana
venga usted después
Estamos en guerra
Somos felices en instagram
y sin filtro afuera la vida se ve igual
Mañana todo el que trabaja
irá a trabajar
Todo está dispuesto
el cajero electrónico funciona bien
el cajero humano también
Estamos en guerra
La luna sigue ahí
Y los lunáticos también

Alguien pide más sangre
como quien pide un poquito más
de salsa de tomate
Estamos en guerra
y todos los restaurantes abren
para el almuerzo y la cena

Estamos en guerra
Y no termina
es cotidiana
y feroz

Y ni siquiera la ves


miércoles, febrero 18, 2015

LA MUERTE CHIQUITA





Ronda la muerte cantando su ronda
dice mi nombre silbando bajito
La he visto estos días llevándose la noche consigo
La he visto estas noches llamando al día y también al olvido
He visto a la muerte lucir sus mejores vestidos
mientras se va desnuda con frío en la piel la niña que no será mujer
He visto a la muerte lucir su sonrisa de alegría que no fue
mientras una tristeza honda se va con el chico de la tv antes del amanecer
Me acompañan la ausencia y el espanto de ver a la muerte caminar sin pies
Invitó a bailar a la chica de New Order y sólo quedó un nunca, no un después
-el último tango no fue en París-
Viene la muerte chiquita en los rieles del tren
Está tan cerquita que ya no le ves
He visto a la muerte fotografiar al nueve mientras le resta diez.



miércoles, febrero 11, 2015

LOS HOMBRES TRISTES NO BAILAN EN PAREJA

Los hombres tristes ahuyentan a los pájaros.
Hasta sus frentes pensativas bajan
las nubes
y se rompen en fina lluvia opaca.
Las flores agonizan
en los jardines de los hombres tristes.
Sus precipicios tientan a la muerte.
En cambio,
las mujeres que en una mujer hay
nacen a un tiempo todas
ante los ojos tristes de los tristes.
La mujer-cántaro abre otra vez su vientre
y le ofrece su leche redentora.
La mujer-niña besa fervorosa
sus manos paternales de viudo desolado.
La de andar silencioso por la casa
lustra sus horas negras y remienda
los agujeros todos de su pecho.
Otra hay que al triste presta sus dos manos
como si fueran alas.
Pero los hombres tristes son sordos a sus músicas.
No hay pues mujer más sola,
más tristemente sola,
que la que quiere amar a un hombre triste.

(Piedad Bonnett)