martes, septiembre 19, 2017

PASOS PERDIDOS


después
del último después
no quedó un quizás
tampoco un tal vez
sólo un poco de nada
es decir: de polvo
bajo los pies
y pasos perdidos.


lunes, septiembre 18, 2017

(LO SABES)



Que no te espanten
los titulares de la radio y el telediario
ni las noticias con más clics 
ni esa música de peor beat.
Lo que importa
(lo sabes)
no está ahí.


sábado, septiembre 16, 2017

ALGO PARECIDO AL FUEGO


Algo parecido al fuego
que no era el fuego
amenazó con arrasarlo
todo
dejando solo humo
y olvido.
Algo parecido al fuego.
Era tu nombre.


miércoles, septiembre 13, 2017

LOS GRILLOS SÓLO CONOCEN CANCIONES TRISTES




todas las tardes
son la última tarde
idéntica
a la primera
en que sopló un viento
frío
como el de hoy
un viento frío
como tu última mirada.

se mira al espejo.
despide a su reflejo.
como quien abandona a un desconocido
en una calle
llamada Nunca Más.
y tiembla.
su patria es el temor.

llega la noche
cada vez más pronto.
mañana oscurecerá al mediodía
o un poco después de las tres
tal vez
pero no hay sueño allí  
que sea refugio. 

los grillos sólo conocen canciones tristes.

miércoles, agosto 16, 2017

OCHO 16




Tantas voces
hablando en idiomas que no conozco
como silbando canciones extrañas.
Todo fuego puede apagarse
en un instante mínimo.
Así la primera lluvia
derrota al peor verano.

Los ojos del niño
miran cansados de curiosidad.
La madre dice sueño,
la vida dice realidad.

Es más bello el viento
cuando agita ramas
de árboles
y no banderas.
Todas están teñidas de sangre.

Hay un hilo de luces
después de la ventana
bajo la tormenta
y los parabrisas
señalando la ruta
hacia un millón de camas
vacías.

Los calendarios
dejan caer sus hojas
en el otoño
de los días.

Miro el reflejo
de la última esperanza
en el asfalto 
húmedo y vencido.
Es difícil pronunciar mi nombre.


viernes, julio 14, 2017

QUERÍA HABLARTE AL OÍDO. O AL CORAZÓN.





La escuché.
Hablaba con la voz de los callados
es decir; un silencio pastoso salía de su garganta
que luego era palabra
apenas audible.
Pero afilada.

Hay murmullos
que son furia y tormenta
y tornado
y aleteo de mariposa.

Discreta desolación.

Una guerra ha terminado.
La escuché.
En la calle
no hay mares de gentes
celebrando.
Tantos
le tienen miedo a la alegría.
Aquí han asesinado el entusiasmo.
Entre todos sus crímenes
este ha sido el más refinado.

He vuelto a ver
al niño ciego
que me pregunta
¿de qué color es el viento?