todas las tardes
son la última tarde
idéntica
a la primera
en que sopló un viento
frío
como el de hoy
un viento frío
como tu última mirada.
se mira al espejo.
despide a su reflejo.
como quien abandona a un desconocido
en una calle
llamada Nunca Más.
y tiembla.
su patria es el temor.
llega la noche
cada vez más pronto.
mañana oscurecerá al mediodía
o un poco después de las tres
tal vez
pero no hay sueño allí
que sea refugio.
los grillos sólo conocen canciones tristes.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario